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Estoy cansado, claro
Estoy cansado, claro,
Porque a esta altura uno tiene que estar cansado.
De qué estoy cansado, no lo sé;
Y de nada serviría saberlo,
Porque el cansancio seguiría igual.
La herida duele porque duele,
No en función de la causa que la ha abierto.
Sí, estoy cansado
Y un poco sonriente
De que el cansancio sea sólo esto:
Ganas de dormir en el cuerpo,
Deseo de no pensar en el alma
Y por encima de todo una transparencia lúcida
Del entendimiento retrospectivo...
¿Y la lujuria sin par de no tener ya esperanza?
Soy inteligente: esto es todo.
He visto mucho, y he entendido mucho lo que he visto,
Y hay un cierto placer, incluso, en el cansancio que eso da:
El de que, al fin, la cabeza siempre sirve para algo
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Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que finge que es dolor
el dolor que realmente siente.
Y, en el dolor que han leido,
a leer sus lectores vienen,
no los dos que el ha tenido,
sino solo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
distrayendo la razón,
y gira, el tren de juguete
que se llama corazón