De Préstamo de la muerte
13.
Hay pocas muertes enteras.
Los cementerios están llenos de fraudes.
Las calles están llenas de fantasmas.
Hay pocas muertes enteras.
Pero el pájaro sabe en qué rama última se posa
y el árbol sabe dónde termina el pájaro.
Hay pocas muertes enteras.
La muerte es cada vez más insegura.
La muerte es una experiencia de la vida.
Y a veces se necesitan dos vidas
para poder completar una muerte.
Hay pocas muertes enteras.
Las campanas doblan siempre lo mismo.
Pero la realidad ya no ofrece garantías
y no basta vivir para morir.
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De La caída hacia arriba
2.
Hay trajes que duran más que el amor.
Hay trajes que comienzan con la muerte
y dan la vuelta al mundo
y a dos mundos.
Hay trajes que en lugar de gastarse
se vuelven cada vez más nuevos.
Hay trajes para desvestirse.
Hay trajes verticales.
La caída del hombre
los pone de pie.
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De Derivaciones de la luz
6.
Una luz que viste a la luz.
Y otra luz que las desviste.
Son tres capas de luz.
Pero entonces interviene un árbol
y detiene el proceso
de esa pluralidad agónica,
mostrando que la luz es igual
desnuda o cubierta.
Pero la luz dispone de innumerables rostros
y los va relevando en el abismo
como una misteriosa procesión.
Entonces interviene una palabra,
la palabra más discreta de todas,
la palabra que muestra
que también la luz es una palabra,
el verbo disuelto en sus partículas más perfectas,
el verbo convertido en polvo de la imagen
para poder explicar la curva de la nada.
O tal vez tan sólo iluminarla.
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De ROBERTO JUARROZ. POESÍA VERTICAL. ANTOLOGÍA INCOMPLETA. EDITORIAL PLAYOR. Madrid, España, 1987.
Foto: Biblioteca Nacional Mariano Merino