Sobre un cristal pulido,
la ficción
escribe su sentencia.
La realidad se oculta
herida
detrás del reflejo preciso que creamos.
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X
Somos hilachas,
madejas de destinos,
rizomas de sueños;
eso somos.
Momentos que encajamos
frágiles,
para continuar partiéndonos.
Somos retazos de almas
divididas,
volutas de cenizas,
efectos sin causas.
Una bandera de tiempo
que se agita en la brisa.
.::
XI
Fábulas,
rosario de leyendas,
espíritus que reclaman
una oración,
un testamento.
Precipitado
desempaño el cristal.
Precipitado,
encuentro un gramo de verdad
diluida en la mentira.
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Premio Ricardo Miró, 2016, sección poesía.
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